El sol de Corpus Christi, con vivos resplandores fulmina el paseo de “nuevos Regidores”. Hay vivas a Venialbo del pueblo congregado. ¡Ya es de criollos el mando! ¡No serán despojados!

Va preso Simón Jacques, el ex gobernador. El Alcalde Olivera, maldice con furor. En reemplazo de Jacques, en Cabildo reunido, A Cristóbal de Arévalo, todos han elegido; y por que todo salga como rogando están.

Mosquera con Villalta marchan a Tucumán. (Don Gonzalo de Abreu, gobernador amigo,  les ha ofrecido ayuda contra todo enemigo).

La iglesia se endominga proclamando el festejo. Al solemne Tedéum van jóvenes y viejos. Pero, mientras revuela del triunfo la paloma. Cazador de saeta tras la puerta asoma.

Y cuando pueblo y río son tan sólo Canción, en cien ojos de bruma se esconde la traición. Y es Cristóbal de Arévalo el servil fementido quien traiciona a los suyos que ayer lo han elegido. Al caer de esa noche, con otros más, conspira. (un Judas Iscarlote desde un cuadro lo mira). Y reunidos soldados y gente de la villa marchan arteramente. Ya ni la luna brilla.

Van a lo de Venialbo. Resuena el aldabón.  Apenas asomado, parte su corazón ardiente puñalada. Herido se desploma. Una rosa de sangre sobre su pecho asoma; y mientras a lanzazos le abandonan inerte, encapuchada y loca se lo lleva la Muerte. Pero el Ángel le roba la carga ensangrentada.

-¡ Quién pudiera, mancebo, regalarte una espada para luchar de frente contra el vil enemigo!

-¡ Cómo te llora el río, tu madre, y el amigo; …y la novia prolija que bordó tu jubón. Blanco jubón rasgado sobre tu corazón.

Y así fueron muriendo, uno a uno, los criollos. Siete cuerpos al aire ostentó el Palo Rollo. Diego Leiva, el más bravo, mató a seis con su espada (hasta el voraz carancho despreció sus carnadas). Y para el escarmiento de todos los vecinos fueron puestos al cruce de todos los caminos.

Siete cuerpos al viento. Banderas de la hidalguía enastadas al mástil de una melancolía.

Siete rosas de sangre, muriendo sin alarde. Siete rosas de fuego perfumando la tarde.

Siete semillas nuevas en labradoras manos cayendo sobre el surco del suelo americano.

Siete esperanzas frescas cantando en los caminos la canción de los Criollos hacia el nuevo Destino.

Siete, si, sólo siete silencios prolongados, cual las Siete palabras del Dios Crucificado.

¡Siete vidas muriendo por nuestra Libertad!

(Siete negras campanas, llorando en la Ciudad)

Rafael López Rosas